две миниатюры

Он пишет свои письма какой-то шлюхе.
«Моя жена» — он так её называет.
А она ни в чём не виновата, она просто
на миг о нём забыла. Мы ведь взрослые люди,
и все всё понимаем, что так бывает, —
но этого мига хватило, чтобы всё случилось.
Она, конечно, ни в чём не виновата,
как и он не виноват, что прощает
её и на письма не ждёт ответа.
Виновато только синее небо над головами
и глаза мои карие, которые видят всё это.

А мы трепемся о тряпье,
встретившись на перекрёстке.
И весенне вокруг, и ветрено, и снег тает.
И всё это мне – как стихи о потёкшем мозге.
И мы трепемся о тряпье,
а в волосах у тебя ленточка голубая.
И это так по-детски.

03.02.12.