Слякотно, холодно, и мы мокнем.
А чувство, будто крадём.
Я дешевле летней пыли на окнах,
смываемой первым осенним дождём.
Меня оправдают ценители вкуса
и женщин на «Ш» и «Б»:
празднуем мусор, самый красивый мусор.
Спиной к дороге, лицом к тебе.
Секунды – минуты – часы – дни.
Города – города – города.
Ты меня лучше совсем не цени,
чтобы мне было потом, куда.
Мокрое подобие слёз утри –
я ухожу. Не ной.
Спасибо. Оставь. Всё моё – внутри.
Лицом к дороге, к тебе – спиной.
У нашего Бога достаточно высоты,
чтобы не смотреть на нас свысока.
Если есть «я» - неизбежно есть «ты»
и короткое слово «пока».
Гром за окном. Начинается ливень.
Чувствую себя мертвецом.
Я сегодня стал старше. И молчаливей.
Спиной к дороге, к тебе лицом.
Хорошего, как всегда, – по чуть-чуть.
Бог жаден, на то он и Бог.
Ржавой монеткою покачусь
за стёртый чужими порог.
Кто-то (как всегда) скажет: «Как грустно...»,
но я благодарен судьбе:
к чему мне мусор? Я выбрасываю мусор.
Лицом к дороге, спиной – к тебе.
01.07.12.