В сердце червивого города,
в городе осьминоге,
где тебя заполняют поймы бульваров,
и держат, как сеть паука, дороги —
важно не помнить, кто ты, и знать наперед, где ты.
Ветер раскуривает твои сигареты
быстрее, чем холод способен пролезть
за подкладку плаща.
Мокро, бездумно мокро, и негде присесть.
Как нечего и обещать.
Снежное чувство, темное чувство, дождливое чувство локтя.
Сцилла архитектуры, Харибда проспекта. Мокнешь.
Отваливаешься от построек
поблёкшей сырой штукатуркой.
И ждет от тебя только, что
пепельница окурка.
Город. Голос. Больница.
Плачущая телефонная трубка.
Чем старше ученица,
тем короче юбка.
05.06.14.