сонное

 Сколько волосы не поправляй на подушке,
сон прерывист потому, что — не я.
Ночная прохлада, дневное удушье.
Это рассказ муравья.

Рыба плывет, море штормит.
В волосах запутывается термит.
У него же — ни адреса, ни любви,
ни осточертелого «больше не».
Ты, покуда я здесь —
плыви,
и песочная взвесь
в волне
плохому случиться теперь не даст.
Как бы ты ни была хороша,
прибой заберёт всё, оставив лишь часть,
в которой душа.

31.07.14.