Что мне дела до ангелов на плечах,
если черти с тобою мои молчат.
Ящер, шуршащий в зеленой траве,
крутит миры в своем рукаве.
Сокол, выклёвывая глаза,
извлекает из них образа.
Муха, что над тобою жужжит,
переиначивает всю твою жизнь.
Метафоры слишком тонки, чтоб понять —
движеньем руки пеняй на меня.
Расплети строку в нить,
нить же истрать,
чтобы изобразить,
Где тут искра.
Скалить зубы, дразнить
безликую тень.
Мига не обьяснить,
потратив и день.
Остаётся низать,
заглядывая в глаза,
на иглу стишка
плоть мотылька
так,
как никто никогда не нанижет,
нет.
И ты рядом со мною, хоть и пока
не более ближе,
чем Диоскуров свет.
01.08.14.