…и так по холсту танцует Магритт —
будто с полотен смеётся Бог.
Невозможно себя хранить,
если никто тебя не берёг.
Что ж, накопленное не трать,
сердце не жги, хоть и стоит жечь.
Осенью, в холоде, без костра,
так легко его не уберечь.
Руки пусты, не наполнить рук.
Но, как ни бездомна моя свеча,
я верю, что свет превращается в звук,
и волшебство невозможно смолчать.
Имя моё, прошу, через ткань
расстояния пусть звучит.
Если не стуком кардиомолотка,
то хотя бы шипеньем свечи.
Только мгновение и храни —
о другом не бывает книг.
Я отсчитываю в ничто свои дни —
так расплачиваются за миг.
И если б за миг все успеть сказать:
как лицо в ладонях лежит,
как есть «глаза» и «Твои глаза»,
и как с тобой ощущается жизнь.
Как бы я ни был с тобою груб,
я точно знаю, чего я боюсь —
что в уголках нереальных губ
смолчен тот самый соленый вкус.
…и так по холсту танцует Магритт —
посреди одиночества, в тишине.
Дышу, пока он мне говорит,
что каждый твой взгляд предназначен мне.
14.09.14.