Что говорить о любви невзаимной?
Пока тебя просто не выкинули, ты ничего о ней не.
И вот я — вскрытой консервной банкой,
неразменной монетой, рваным пакетом. Зане
урна города бела и пуста,
привыкаешь быть мусором, падать окурком с моста,
перемешивать с слякотью слезы, плач.
Охлаждать себя этим болотом, как бы ни был горяч.
Сердце, прошу тебя, перестань.
Я издергался, изрыдался, устал.
Хватит рвать меня по частям.
Я просто хочу поспать
и отмахиваюсь от времени, от расстояния, от
безразличия, цепко держась за нить,
чтобы не кануть в одно из болот.
Тут только так — сгореть или сгнить.
Но любовь остается памятью мускусной кожи
ночью, биркой на шапке, пылью на мотыльке
бьющегося сердца, что больше не может
сжать самое себя в руке.
Завтра не наступает, утро не бьет по глазам.
В воздух подброшен грош.
Иногда я бегу по Питеру, а видится мне Казань.
Сам себе не соврешь.
Это все аритмия пространства, издержки пространства, сердца.
Расстояния N и рядом. Укрою от ветра, сберегу голос.
Это прелюдия смерти.
Посреди улицы, у края проспекта,
просто однажды закончусь.
Все вокруг — лишь наружность вещей.
Живо лишь то, что проникло в.
Что бы ни оглашать вообще —
злость, безразличие, смерть любви
— сердце не принимает обид,
и ему невдомек,
что внутри надежды привит
тлеющий уголек.
Выпал решкою пятак.
В вине твоем нет осадка.
Мир стоит на трех китах.
Хотя может это — касатки.
05.01.15.